Roda I

O mundo não é mais o mesmo (pois eu não tenho mais quinze anos),
Quando eu era mais novo, o mundo parecia sorrir
Como um desenho animado antigo
Numa manhã fria de domingo
Ou uma praia deserta
Num fim de tarde
De agosto
Em Natal.

O mundo é um lugar frio
Um solilóquio arredio (e falso)
Sobre como deveríamos ser melhores
(E, afinal, quando seremos melhores nesse mundo?)

Toda vez que a pele arde
Toda vez que o olho treme — e as carnes tremem —,
E o peito aperta e o amor chora
E eu me culpo por não ter vivido tanta coisa
Tanta vida desperdiçada por pura preguiça e tédio
De quem via o mundo como um parquinho
De quem sabe, hoje, que a vida é um projeto,
De quem vive hoje com os pés descalços.
O asfalto é quente, fumegante, e então indolor
Sôfrego e frio, como se o sol fugisse.
Não há muito o que dizer em termos técnicos:
— Drummond¹ e Gullar² já disseram tudo.

Enquanto escrevo baixinho estas agonias,
As antífonas secretas que guardei,
Me pergunto se falta comprar alguma coisa
Antes de sair para trabalhar.

Enquanto eu prepraro um café
Penso na fevura da água³ como um espetáculo
Discreto e intrigante — como a vida — e então
Não mais que de repente (e ainda assim esperado)
O silvo do vento que sibila entre as frestas da janela,
Como um lembrete da existência, tange meus devaneios
Como quem diz: “Trabalha! Trabalha!"
E eu penso no dinheiro que terei no fim do mês,
Penso no tênis velho para jogar fora,
Nas roupas que não servem mais,
Penso no computador quebrado,
Nas coisas que queria comprar
E queimo minha língua num café
Amargo.

Rhuan Emanuel
Santa Cruz, Rio Grande do Norte,
05 de novembro de 2019